A todas las víctimas de la barbarie

“Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.”
Pablo Neruda

Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío ese dolor inmenso, mía esa alma henchida
de remembranzas por un ser querido que se fue.

Dibujo la escena de fotos viejas y cajones abiertos
por una abuela que rememora
aquellos paseos al alba, aquellas vacaciones
en caravana, aquellos paseos por las Landas…

Huellas en la arena de la Memoria para
una progenie que vendrá.

Lo quisiera hacer mío pero ni siquiera lo es.
Mío el cuerpo gélido, míos esos verdes hayedos
donde os arrebataron la vida y los sueños.

Sois un ramillete de hojas de laurel,
una melodía de notas
que son olivos y silencios.

Quisiera hacer míos estos versos
pero ni siquiera lo son.
Ya son vuestros y de vuestra Memoria.
Usue Mendaza

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